13文学

把一缸墨泼进了米汤里。河两岸的灯笼还没灭，红光在雾中晕开，一团一团的，像眼睛，像伤口，像被戳破的柿子淌出来的汁。林小山蹲在文德桥的石栏边，右肋的绷带换了新的，是陈冰临行前重新缠的，缠得很紧，勒得他喘气时肋骨像被人攥着。他用左手按着肋下，右手握着半截双节棍——另一截断在昨晚的巷子里了，棍链只剩原来的一半，甩起来短了，重心偏了，握在手里像抓着一只死鸟。 宫崎的血滴在青石板上，从夫子庙的牌坊一路延伸到河边。不是流，是滴，一滴一滴，间距不等，有的隔三步，有的隔五步，像一串被风吹散的省略号。林小山用手摸了摸地上的血，还是温的，黏的，指缝里拉出暗红色的丝。他站起来，沿着血滴往前走。雾越来越浓，灯笼的光越来越淡。 “你跑不远。”他低声说。声音被雾吞了，没有回声。 ...