13文学

柔，带着一股晒干的咸鱼味和海带的腥气，是那种踏踏实实的、活着的气息。 傍晚，潮水刚退。 防波堤上坐着两个老头。他们穿着最普通的白色跨栏背心，脚上踩着人字拖，一人守着一根不怎么专业的鱼竿，旁边放着两个红色的塑料桶。 “我说老郭，你这技术是不是退步了？”乔飞眯着眼，看着郭长健那根半天没动静的浮漂，从兜里摸出一包两块五的软壳烟，扔了一根过去，“以前在队里的时候，你不是吹嘘自己是‘海城钓王’吗？怎么着，这都坐了一下午了，桶里除了海水就是空气。” 郭长健接过烟，也不点，只是夹在耳朵上。他胸口的衣服领子有些低，隐约能看到一道狰狞的、蜿蜒的粉红色伤疤——那是两年前那颗大口径狙击弹留下的纪念章。当时所有人都以为他挺不过来了，连李振杰都在太平间门口哭得没...